El vuelo de la paloma

    En la esquina de la fiesta

                          

                        A Arturo Pajuelo Rubio

                                            1 de Mayo de 1980

                                            In memorian

                                           “Compañero del alma, compañero”

                                                       Miguel. Hernández

A plena luz estrenada de Mayo,

cuando la paloma aterriza el vuelo

en la ciudad abierta a la esperanza

y el canto colectivo adorna la fiesta.

Atruena la demanda insatisfecha

y un año más refresca la memoria,

que en el puño cerrado se mantiene

y del aire de libertad respira.

La marcha avanza en pacífica armonía

y se quedan estrechas las aceras,

en la mirada atenta del intruso,

que espera de su música el momento.

Ya en el tiempo alegre de retirada,

cumplido el rito y de regreso a casa,

intolerancia y drama de la mano,

inician el cántico del odio y del acero.

La calle grita, llora el desconsuelo

que la vida derrama en sus aceras.

La mano cobarde, huera de ideales,

vuelve al cobijo pleno de impunidad.

Desde el desierto blanco en los balcones,

con crespones de luto, abrazo y llanto,

le hizo grande el pueblo en la despedida,

midiendo la nobleza de su esfuerzo.

Su actividad, alegría y simpatía,

no se disuelven en nuestro recuerdo,

ni el tiempo pasado varado en tierra,

Impide alzarse en vuelo a su paloma.

Tiempo amurallado

           “No he aprendido a sufrir,

                      toda severidad es inhumana”.

                            Juan Carlos Mestre

                                                          

Si el sol nace para todos los mortales

que acaban durmiendo en la misma tierra

y la vida se nutre de los mismos dones

que compartimos con el aire que viciamos.

Si las estrellas guiñan caprichosas

sus mensajes cifrados de promesas

regaladas con su luz a todos los colores

que el tiempo repartió

                                  en la piel curtida.

Si el mar profundo y generoso

saluda a todas las puertas

                                      que aún no cubre

ofreciendo el caudal de su abundancia extensa

sin límites

                a la estatura de la necesidad.

Si los tallos y flores de la tierra

con sus frutos heredados  de la luz

se muestran al alcance de la mano

sin distinción

                     de rango,

                                de fuerza bruta

                                                      y privilegio.

Esa naturaleza que nació

                                        sin dueño ni frontera,

se levanta herida, cortada en su horizonte

por artificios de rechazo,

                                         incomprensión

                                                                y odio

anidados en la mente humana,

                                               enferma

                                                           de soledad.

Barreras que dividen la hermandad de nuestra especie,

nacidas para aislar con su defensa el miedo.

Telones de acero, solo fundidos

                                                  por el tiempo

                                                                      y la vergüenza.

Cortinas de humo, adobe y espino

                                                        alzados hasta el cielo.

Puertas en tierra y mar, aceradas y mentales,

cerradas al espanto de la guerra

                                                 y su doctrina,

que amuralla el tiempo,

atenaza el vuelo de la paloma

                                               y agiganta el hambre

                                                                   de los débiles,

La mirilla universal muestra su drama,

que encoge el corazón del Orbe

                                                  libre,

                                                          ausente,

al contemplar las sacudidas del mar

cuando devuelve el horror humano

a las fronteras arenosas de sus playas.

       Paloma herida

               

                   “Tengo miedo de todo el mundo,

                          del agua fría, de la muerte”.

                                    Pablo Neruda

Extensiones anchas de agua y tierra,

surcadas por sombras anonimadas,

huyentes del terror, villas quemadas,

donde se amortiza la hiriente guerra.

Bajo el sol de oro y arrullo de las olas,

rechinar de dientes, la barca rota

al abrazo del mar que la derrota,

triste el susurro de las caracolas.

Los delfines y peces voladores,

únicos que atestiguan la aventura

y la tragedia que en el mar se anida.

Son invadidos allí, aquí invasores,

su vuelo de paloma, aquí es locura,

un reto al mundo a proteger su vida.

                Memoria

                   En homenaje en el 70 aniversario del final

                   de la segunda guerra mundial y a la memoria

                   de los 7.000 españoles exiliados de nuestra

                   guerra civil y que en su mayor parte sucumbieron

                   en los campos de exterminio nazis,

                   entre ellos: Paulino Miguel Arroyo.    

Ahora que podemos contar los escalones,

que nos llega la verdad llovida por el tiempo,

oculta en la forma y el color de la miseria humana,

cuando no quedan lágrimas vivientes

para cobijar la esperanza y el amor robado.

Ahora que las cifras enfrían la cercanía

y se pueden hallar con los huesos

que el abrigo de la tierra ha respetado,

por las pilas de calzado sin dueño

y algún testigo que durmió el milagro.

Ahora que sabemos de su reto roto,

de tocar el cielo trepando la escalera,

con el oficio de llegar al día siguiente,

con sus pesadas manos de granito

y las espaldas tralladas por la muerte.

Ahora que en los campos de grama y de amapolas

reina el respetuoso silencio de la historia

y la memoria heredada amortigua el espanto,

es cuando la paloma sube y desciende a su capricho

en vuelo, las escaleras de Gusen y Mauthausen.

                       

                A. López Nov. /2015